“as características que garantem a sua sobrevivência”.(l. 3-4).

“a arma ou o disfarce que o salva dos seus predadores”. (l. 6-7).

“E o que vale para serpentes vale para o ser humano”.(l. 19-20).

“o fato é que não dá para evitar a constatação”. (l. 22-23).

“A pura maldade inerente a tanto que se vê”. (l. 41-42).

<p>Tanto no trecho quanto na opção D, o termo “que” é classificado morfologicamente como&nbsp;conjunção integrante.</p>

O veneno é um furo na teoria da evolução. De
acordo com o darwinismo clássico os bichos desen-
volvem, por seleção natural, as características que ga-
rantem a sua sobrevivência. Adquirem seus mecanis-
mos de defesa e ataque num longo processo em que
o acaso tem papel importante: a arma ou o disfarce
que o salva dos seus predadores ou facilita o assédio
a suas presas é reproduzido na sua descendência, ou
na descendência dos que sobrevivem, e lentamente
incorporado à espécie. Mas a teoria darwiniana de pro-
gressivo aparelhamento das espécies para a sobrevi-
vência não explica o veneno. O veneno não evoluiu.
O veneno esteve sempre lá.
Nenhum bicho venenoso pode alegar que a luta
pela vida o fez assim. Que ele foi ficando venenoso
com o tempo, que só descobriu que sua picada era
tóxica por acidente, que nunca pensou etc. O veneno
sugere que existe, sim, o mal-intencionado nato. O ruim
desde o princípio. E o que vale para serpentes vale
para o ser humano. Sem querer entrar na velha dis-
cussão sobre o valor relativo da genética e da cultura
na formação da personalidade, o fato é que não dá
para evitar a constatação de que há pessoas veneno-
sas, naturalmente venenosas, assim como há pesso-
as desafinadas.
A comparação não é descabida. Acredito que a
mente é um produto cultural, e que descontadas coi-
sas inexplicáveis como um gosto congênito por cou-
ve-flor ou pelo “Bolero” de Ravel, somos todos dota-
dos de basicamente o mesmo material cefálico, pron-
to para ser moldado pelas nossas circunstâncias. Mas
então como é que ninguém aprende a ser afinado?
Quem é desafinado não tem remédio. Nasce e está
condenado a morrer desafinado. No peito de um de-
safinado também bate um coração, certo, e o desafi-
nado não tem culpa de ser um desafio às teses psico-
lógicas mais simpáticas. Mas é. Matemática se apren-
de, até alemão se aprende, mas desafinado nunca fica
afinado. Como venenoso é de nascença.
O que explica não apenas o crime patológico como
as pequenas vilanias que nos cercam. A pura malda-
de inerente a tanto que se vê, ouve ou lê por aí. O
insulto gratuito, a mentira infamante, a busca da noto-
riedade pela ofensa aos outros. Ressentimento ou
amargura são características humanas adquiridas,
compreensíveis, que explicam muito disto. Pura mal-
dade, só o veneno explica.

Ontem, num programa de TV, discutíamos entre
escritores e jornalistas o drama do papel em branco
na máquina e, diante dele, o pobre de nós obrigado a
espremer o juízo até produzir qualquer coisa que en-
cha as laudas necessárias e possa ir para a impres-
são. Acho que essa angústia existe desde que o pri-
meiro escriba de cuneiforme, na Mesopotâmia, se afli-
gia por uma ideia a gravar no tijolinho fresco, e de-
pressa, antes que o barro secasse. Ou o emissário
real, no Egito, diante do papiro virgem, rabiscando
tentativamente um começo de hieróglifo sem saber o
que contar na mensagem para o Faraó.
O curioso é que nem sempre, desse esforço de
última hora, sai um resultado pífio. Às vezes, depois
de minutos e minutos de indecisão e bloqueio, brota
de repente uma ideia que é um clarão, o escriba bate
freneticamente na máquina, tentando forçar os dedos
a uma marcha mais veloz que a dos miolos; e em pou-
co ele entrega à oficina a sua melhor matéria do mês.
Quando esse branco se dá na produção de livro, não
tem importância. O romance espera, o conto espera.
E o poema só nasce na hora que quer. O jornal – que
vive à custa do cotidiano e é voraz por fatos atuais e
comentários sobre esses fatos, mal se consolando com
projeções sobre o futuro ou meditações sobre o pas-
sado –, o jornal é que é o grande tirano. Ele é como
um alto-forno de usina siderúrgica que não pode se
apagar nunca e exige, dia e noite, combustível, miné-
rio, e a atenção infatigável dos seus alimentadores e
manobreiros.
Aliás, para fazer justiça, não é propriamente o jor-
nal o nosso tirano. O déspota implacável é mesmo o
público, de quem o jornal é apenas o humilde, solícito,
serviçal. O público é quem dá a sentença de vida e
morte, o público é quem boceja ou aplaude. Ele é quem
recorta com amor o tópico feliz, ele quem amarrota a
folha enfadonha a caminho da cesta. Nessa trêmula
serventia vivemos todos os que dependemos da fera,
(...).

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