O pensar é a tentação-mor dos insones ou ao menos dos 
insones pensantes

Thou shall be cursed1, proferiu um deus à estirpe 
dos insones, sabe-se lá por que arcaico crime por 
eles cometido. Só podendo dormir ao amanhecer, 
o insone assemelha-se ao vampiro. Irmanados pela 
mesma maldição. E, como o vampiro, o insone 
também é uma espécie de imortal. Jorge Luis Borges 
dizia que imortalidade seria um pesadelo: não poder 
morrer nunca, estar condenado a viver eternamente. 
Mas num pesadelo já se está descansando, dormindo, 
apesar de sua inquietude. A imortalidade é antes 
como a insônia: estar fatigado, do dia como da vida, 
querer dormir, mas estar condenado a permanecer 
desperto, vigilante – até quando?  O insone é um 
imortal de olheiras.
A insônia é um sistema, e, como em todo sistema, 
nesse também há alguns pontos críticos. O momento 
mais temido pelo insone, aquele que ele reluta em 
encontrar, sem no entanto assumir esse receio – as-
sunção que despertaria fatalmente as forças da mal-
dição –, é a hora de ficar a sós com a voz de dentro. 
É o momento em que é preciso fechar o livro, apagar 
o abajur, desligar a televisão, interromper a conversa, 
em suma, o que quer que esteja protegendo o insone 
de si mesmo, de ser entregue ao seu próprio pensa-
mento. Pois a maldição só tem a capacidade de se 
instalar, como certos vírus que não sobrevivem fora 
do organismo, nos circuitos de pensamento do inso-
ne. É nessa “voz de dentro”, como um filósofo definiu 
a consciência, que habitam os demônios da insônia.
Apagar a luz, dizer “boa noite” à pessoa do lado, 
é entrar nessa zona temível em que qualquer movi-
mento em falso pode acordar a maldição e ativar o 
sistema. É por isso que alguns insones criam o hábito 
de dormir com a TV ligada: a voz de fora é impermeá-
vel, um escudo contra os demônios. Durante muito 
tempo só pude dormir assim. Escolhia um filme de-
sinteressante e colocava o volume num nível baixo, 
na exata zona média entre a minha voz de dentro e 
a voz de fora, de modo que as duas juntas formavam 
um rumor, um murmúrio indiscernível, uma lingua-
gem escura que me relaxava, entorpecia e afinal me 
esquecia. (...)

Vamos ao Maranhão, que a passagem está barata.

Ainda que chova, irei ao encontro.

Há mais razões para sorrir que para chorar.

A cidade em que nascemos só prospera.

Na análise da questão, percebemos que está atendendo a uma análise de função sintática e classe morfológica da palavra "que". É necessário identificar nas opções de resposta a alternativa em que a palavra "que" tem o mesmo emprego que na frase original. 
 
Na frase do enunciado, à primeira linha, a palavra "que" está funcionando como uma conjunção integrante. "Mas não devia" é uma oração subordinativa substantiva predica. Essa conjunção integrante introduz um conteúdo como parte integrante da declaração. 
 
Vamos observar as funções do "que" nas alternativas: 
<ul style="text-align: left; margin-bottom: 10px;"> 
 <li>A) "que" como conjunção integrante, conectando a ideia de ir ao Maranhão com a razão de que a passagem está barata.</li> 
 <li>B) "que" como conjunção concessiva, indicando contraste ("apesar de" subentendido).</li> 
 <li>C) "que" como conjunção comparativa, estabelecendo uma comparação entre razões para sorrir e chorar.</li> 
 <li>D) "que" como conjunção integrante, introduzindo uma oração subordinativa substantiva completiva nominal.</li> 
 <li>E) "que" como pronome relativo, referindo-se à "cidade" e introduzindo uma oração relativa.</li> 
</ul> 
 
Com isso, percebemos que a única situação idêntica ao uso do "que" na linha 1 do texto referido no enunciado é a alternativa D, em que "que" também opera como uma conjunção integrante estabelecendo um nexo sintático com a oração principal, introduzindo uma oração que complementa o sentido do verbo na oração principal. 
 
Alternativa correta é D.

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.
A gente se acostuma a morar em apartamentos 
de fundos e a não ter outra vista que não as janelas 
ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostu-
ma a não olhar para fora. E, porque não olha para 
fora, logo se acostuma a não abrir de todo as corti-
nas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostu-
ma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se 
acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a 
amplidão.
A gente se acostuma a acordar de manhã so-
bressaltado porque está na hora. A tomar o café cor-
rendo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus 
porque não pode perder o tempo da viagem. A comer 
sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do tra-
balho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque 
está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter 
vivido o dia.
A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre 
a guerra. E, aceitando a guerra, aceita os mortos e 
que haja números para os mortos. E, aceitando os 
números, aceita não acreditar nas negociações de 
paz. E, não acreditando nas negociações de paz, 
aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa 
duração.
A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e 
ouvir ao telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as 
pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser igno-
rado quando precisava tanto ser visto.
A gente se acostuma a pagar por tudo o que de-
seja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o 
dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que 
precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do 
que as coisas valem. [...] E a procurar mais trabalho, 
para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar 
nas filas em que se cobra. [...]
A gente se acostuma à poluição. Às salas fe-
chadas de ar-condicionado e cheiro de cigarro. À luz 
artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos le-
vam na luz natural. Às bactérias da água potável. À 
contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios. 
Se acostuma a não ouvir passarinho, a não ter galo 
de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não 
colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.
A gente se acostuma a coisas de mais, para não 
sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, 
vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, 
uma revolta acolá. Se o cinema está cheio, a gente 
senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se 
a praia está contaminada, a gente molha só os pés e 
sua no resto do corpo. [...] E se no fim de semana não 
há muito o que fazer, a gente vai dormir cedo e ainda 
fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.
A gente se acostuma para não se ralar na aspe-
reza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar 
feridas, sangramentos, para esquivar-se de faca e 
baioneta, para poupar o peito. A gente se acostuma 
para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, 
gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.

Questões de CESGRANRIO - Português - Formação e estrutura das palavras